sin temores..

cuando uno es niño no cuesta nada sonreir, llorar, enojarte brincar, no hay prejuicios, no hay ese interes x obtener siempre algun beneficio propio, cero maldad, cero debraye, cero tolerancia, cero "respeto"...todo parece mas relax cuando uno ta morro, tan es asi q la infancia c esfuma y ni cuenta t das si no la gosaste ya t jodiste xq pa volver a ser asi ta medio cabron..aunq creo q no imposible..pero xiales tiene uno q trabajarle demasiado en el cerebelo pa despojarse d tanta mielda q ya traemos sin limpiar (perdon x ser tan literal) jaja el pex es q me agradaria x lo meos una noche soñar y asi revivir aquel dia en q todo fluia sin ningun sentir...q chido es ser morro, chavalito,niño, mocoso, inocente, chilpayate, chavito, escuincle, pendejin q chido q tuve una infancia de webos.....itachi es el reflejo d una infancia deplorable jaja (solo ganas d chingarte carnal no te creas)...

una sonrisa....

q fácil era sumirse en ese vacio... q fácil era ahogarse..bien sencillo era caer...

poco servia ocultarse tras uno mismo fernte a todos.. poco era nada para tanto dolor...

no costaba ningun esrfuerzo dejarse ir... no costaba nada flajelarse...

las lagrimas quemaban las mejillas...

comian el cuerpo...

al ver esa hermosa sonrisa, todo...todo es mucho menos trágico...

ay nid votos banda....

Bueno pues resulta q hay un concurso de foto ak de la ciudA, namas q el bisne es q es d votación, asi q convoco a todos los cuates y visitantes de este blog a votar por este excelente amigo ( lo se sometimes soy ogt pero q humano no es asi?) bueno ps estas son las imágenes q meti... si se animan por este su candidato predilecto el link es
www.metphoto.org/mexico
solo entran a la galeria y buscan por fotógrafo osea Rafael Arteaga (pa quien solo me conoce por el cabezon) gracias banda si obtengo algo les prometo cumplir cn mis promesas d campaña si no les acepto unas chelas pal coraje...pa los fotografos q entran aqui y quieren mi apoyo recuerden q no soy acarreado busquen a sus propios seguidores. CuidendenseN...

Ecuandureo...

Estoy seguro q hay cientos así...una iglesia,un kiosco(asi se escribe? ja) bancas, árboles cn una rica sombra, algunos arcos, casas cn texa, calles empedradas, y en la orilla un rio q fluye cada vez menos...pero q seria d estos espacios si no tuvieran vida, y mil historias q contar, q seria d la iglesia si no hubiera sido testigo d miles d promesas, d mandas, d pecados denunciados, d suplicas d paz... q seria d la plaza si los domingos no se siguiera acostumbrando la tradicional vuelta, el cortejo, las miradas, las muchachas cn sus elegantes vestidos d domingo y los vatos cn su texana, botas y su pose bien bravia, tomar el sol o la sombra, hablar del vecino o la vecina q ha levantado su casa al estilo del narco en pocos meses, fumar un cigarro o porq no? matar a un cabron...esas calles q tienen mas vida oculta y escondida q solo d vez en cuando se deja ver, poco es lo q digo cuando un pueblo se queda tan callado esperando a q solo quien lo siente desde adentro hable por el...he vuelto, andaba allá...en mi tierra..."puro Michoacán primo!"

las fuentes...

no encuentra el mejor lugar para posar su inocencia, solo va de un lado a otro esquivando grandes piernas y escabullendose de todo lo vanal, solo el responde a sus instintos y no piensa, no razona, solo se deja llevar, siente y vive...aquellos tenis un poco mojados salpican un poco menos q los grandes borbotones q empapan todo a su paso...empapan prejuicios y mojan ansiedades, cubren a todos cn un poco de indecencia y a aquellos niños con un poco mas d alegria, solo falta q alguien muy osado salte al agua, y moje su cuerpo, seria un baño de reflexión para todos los demas..seria como mojarse de vida...asi sin sentir el frio de la humedad...sin sentir el frio q aveces tiene la vida...

Don Cuco...

De repente solo guarda silencio...guarda muchas intrigas... como un golpe, suelta un comentario y parece que no hay nada detras de el, pero quien no tiene una historia? quien no te puede sorprender con solo hablar un rato? es lo hermoso del ser del ser humano... es lo hermoso de estar detras de la cámara, aveces me permite conocer esas historias q hya detras d cada uno..aveces solo me gusta inventarlas...aveces me gusta reflejar mi historia en una imágen aveces solo retrato mi inconciente...

el cainal...

"dicen q eres la bandota, q eres bien rocanrolero"...asi lo encuentro cantando, "alegre" su lata de pvc en la mano y su mona, bien bañada, bien full como dice el..."tomame una asi q c vea bien loca mira como se escurre uyyy q chido" d repente no alcanza a terminar sus frases, su sentido del humor es bien vivo, espontaneo, supongo q la calle te vuelve vale madres... c ve y se siente q detras d ese cabron pacheco(sin ser despectivo) hay una historia re ak" d esas q calan q llegan, y asi es pero no estoy autorizado pa contarla...siempre cuando la gente me ve con el siento q me ven como un chemo regenerado o como el dice namas porq me ven ak bien ak creen q uno es pendejo pero nel la neta nel...la neta...(y no termina el comentario por sacar una broma)

Asi es la vida por ak cn los d ak los arrabales, el barrio, la butibandao como quieras llamarle,lo unico q cambia es q el vicio por aca es mas bara, alla es la coca por ak rifa el pegamento...rifa el cainal!!!

estatuas...

estáticos, quietos, perplejos, solo en un punto fijo... una moneda cambia su esculpir y la forma y concepto de sus decenas d escultores q han labrado esas formas...

no hay un paseo virreinal designado para ellos, solo un rincon detras de catedral...asi es en el centro histórico, es medio dia y el sol cae a plomo, los curiosos forman un circulo un poco alejados, recelosos...con la misma insegurida con la q me acerco a tomar la imágen... una niña deja unas monedas bajo su pedestal, la estatua realiza una alabanza en forma d agradecimiento y gesticula ... como cualquier ser humano...

pretendiendo...

pretendiendo ser poeta, pintor, escritor... prendia entender un poco mas allá, pretendio ser aquel o el otro, pretendia lograr mil sueños, pretendio q nunk habia soñado...solo su ego seguia pretendiendo...

tiempo de hibridos..

solo veia en el a un pequeño ingenuo y caliente puberto...un poco vivido y mal aconsejado, sufrido por supuesto pero no se hasta q grado estaba consciente de eso...
al volverlo a ver... pasados ya unos años, poco quedaba de el...el tiempo nunk deja nada sin tocar..

al volar...

lo mas dificil era escalar aquel peldaño, lo mas duro eran las caidas, las lagrimas, los recuerdos, el pasado q no cerraba y no dejaba dar un paso ... la jodides dl dia a dia q encerraba, la soledad ese rincon siempre negro q solo eliminiba cualquier noción dl tiempo..solo basto una sonrisa y mil cosas mas para llegar a la cima... ahora solo falta tener el valor para lanzarse desde lo alto y empezar una nueva historia..una historia q solo me deje sentir como hasta ahora una inmensa felicidad...al volar... RAF

la venus de...

Los 400 pueblos, una organización campesina d no muy buena reputación en la capirucha. Su modo d manifestarse consiste en encuerarse...(acto consistente en despojarse o quitarse d sus ropas) para mi un acto muy denigrante sobre todo para las mujeres d esta organización, si andas por el centro d la ciuda' y te encuentras cn una imágen como esta, tapate ls ojos jaja no cierto es broma...informate pero no cooperes ya q solo alimentas mas la denigración d estas personas q lo unico q tienen en verdad es una gran dignidad.

Sebastiao Slagado

Fotógrafo brasileño cn el cual aprendi fotografía... Chimalhuacan, DF.

imagina...

un breve espacio estaba aqui... apartado en algun rincon de su mente, pocas veces asomaba la mirada y parpadeaba... cuando abria y cerraba sus ojos imaginaba...construia sus mundos coloreados, bien vivos bien nostálgicos. Asi caminaba, cn la palma d su mano izquierda...vacia...
Aveces pareciera q vivia mas aquella otra vida, esa vida q siempre sentia q tenia por las noche cuando todo se cruza y se trastoca, cuando solo se cierran los ojos y cuando los abres ya hasta hay una lagrima q recorre tus mejillas... solo imagina...

certeza...

el agua seguia corriendo..a cantaros como diria Don Abel, las milpas ya se miraban q taban listas pa septiembre, bien verdes y bien altas. Luego regresan y veran q elotes asados prepara mi vieja..vea vieja? exclamo. Doña Enedina seguia moliendo la salsa q namas d mirarla se acumulaba mucha saliba debajo d la lengua, como cuando dicen q se te hace agua la boca. Habiamos caminado ya bastante y el camino q elegimos nos habia hecho estar aqui, desknsando un poco, viviendo un poco al fin q aqui la vida t dice como vivirla, ella te elige..asi, namas asi... sali fuera de la cabaña, como acostumbro a fumar un poco y no pude ver nada mas q la certeza de lo q siento...esa certeza q nunka habia sentido...

inmensidad....

un lugar...

en este lugar aveces tan palpable para todos y tan confuso a la vez, tan absorvente y arrollador, en este lugar donde es bien fácil marginar o automarginarse...en aquel lugar donde todo se vuelve de prisa cuando aquel segundo ha quedado atras, desde aquel lugar en donde ya todo es sabido y ya nada es escuchado...por eso me ha gustado tanto aquel otro lugar en donde parece q al tiempo le sobra aún mas tiempo...

Rodolfo Morales

nunk nadie me lo ha preguntado, pero me vale un kkhuate jaja este es el pintor q mas me agrada...

soñar...

todo en el para mi era una interrogante...como siente, como vive, piensa, deduce, o solo actua por instinto...todo en el era para mi un sueño... aquel sueño q alguna vez se quedo en el olvido...aquel sueño q parece haberse esfumado asi...sin dejar huella alguna...asi cuando sus ojos se abrieron creo q entendio q no hay nada como soñar...

farda

un abrazo...

los amorosos callan...el amor es el silencio mas divino, el mas tembloroso,el mas insoportable...

los amorosos andan como locos porq estan solos, solos, solos, entregandose, dandose a cada rato...

los amorosos se van llorando, llorando...la hermosa vida...

fragmentos "los amorosos" Jaime Sabines

allá en lo alto...

allá en lo alto todo fluye mas lento, mas hermoso, mas pausado...desde lo alto la forma de mirar cambia un poco...

donde quiera q estes....gracias...

si ayer hubiera valorado todo lo que me eseñaste, talvez ahora no sentiria tanta nostalgia...

Amelia...

Solo escuchaba su voz detras de su espalda, por algunos pequeños espacios de tiempo el silencio llenaba aquellla brecha...nunka habia conversado con ella, ahora q lo hacia..a pausas... podia ver cuan hondo se van clavando las heridas y como el tiempo las entierra cada vez mas.

ahora el podia sacar la camara y apretar el obturador...despacio...

equilibrio...

El asunto solo tiene valor por su fuerza expresiva. por sus cualidades especiales puramente emotivas;la forma conocida en si no nos interesa, lo q buscamos es la fuerza q tras la forma se oculta, su vida interior, lo jugoso q contiene su significación, su dinamismo o su profundo sentido estático. Linnea, superficies, volumenes, formas geométricas, dirigidas por un sentimiento profundo de equilibrio y de orden, son generadoras de obras llenas de expresion, hasta en el caso de su máxima simplicidad y posiblemente por su misma simplicidad.

el muro...

sus manos se empezaban a cubrirse de esa combinación d cemento y arena...una capa d esa sustancia se sujetaba del borde d aquella barda, su rostro reflejaba gran debilididad y el cansancio acumulado d largas ...largas jornadas arriando, arrieros somos y en el camino....
el sol realmente disminuia hasta aquel hombre d gran andar, de caminos q terminan en esos callejones donde ya no se puede avanzar, donde solo queda voltear al pasado....y ver lo injusta q ha sido la vida cn uno mismo...o talvez el ha sido el ingrato...
ahora solo sigue como por inercia tratando d cubrir el muro...ese muro q solo le permite mirar al pasado...

farda...

guajolote...

sin alas...

antes de que su bota aplastara lo poco q quedaba d aquel ser, su mirada alcanzo a ver la fragilidad que habia ahi...en la azotea..tendido y un poco mas q agonizante...

talvez la dureza y la belleza q da la muerte fue lo q le llamo la atención...

no abarcaba mas d la mitad d la palma d su mano, sus huesos dominaban el primer plano y solo unos pequeños intentos d plumas un tanto secas dejaban ver la forma q podria haber alcanzado d no ser por aquella caida, o simplemente por la fuerza... por la poca fuerza q tuvo al momento d ver q volaba... sin alas...

expresión fotográfica...

Sucede a menudo q ls fotografías tomadas por uno siempre parecen mediocres, a pesar d su habilidad técnica, mientras q las fotografias d otro, q se considera un amateur y cuyo trabajo es técnicamente imperfecto, son muchas de gran intensidad. El principio organizador radica aqui en el acto d la elección d un trozo d realidad fértil bajo todos los conceptos, y no en la transformación manual tan extendida de cualquier realidad, como ocurre en la gráfica. Si en la gráfica existen miles d formas d refundir y reducir el mundo, en la fotografía se dan cientos de posibles puntos de vista, encuadres, modos de iluminación, pero sobre todo de elecciones del sujeto mismo.

composición...

La fotografía debe comunicar su sujeto en toda su intensidad, la relacíon cn la forma debe ser establecida de modo riguroso. La fotografía implica el reconocimiento de un ritmo en el mundo de los objetos reales. Lo q el ojo hace es encontrar y enfocar un sujeto determinado dentro d la masa de la realidad. Lo q la cámara hace es simplemente registrar sobre la película (o el sensor) la decisión tomada por el ojo.

la fotografia...miente?

La fotografia es basicamente un medio honesto para registrar aspectos superficiales de un sujeto. Descubre al actor q se esconde detras del maquillaje y expone, tal como sn realmente, lo inventado, lo trivial y lo artificial. Nos muestra sin ningun error, la vision de quien aprieta el obturador.

El médico...

Sabia que podía esperar una vida, pero no estaba dispuesto a hacerlo. Tomó sus cosas, se levantó y comenzó a caminar. Ladraban los perros y silbaba el viento en sus oídos, estaba harto de todo cuanto había visto y cuanto había oído, su corazón ahora sólo latía por puros impulsos eléctricos, sin un motivo, sin una pasión; y pateando las piedras lloraba en silencio como quien quiere desahogarse de su pasado, como quien limpia sus penas con llanto.
Mirábalo la gente y sin preocuparse demasiado lo empujaban, lo hacían a un lado, veíanlo de reojo sin atreverse si quiera a mirarlo a los ojos. Aquel hombre que vagaba, pobre desdichado, no tenía ahora nada.
En sus cálidos ayeres Miguel había sido afortunado, médico de profesión y soñador de tiempo completo, pasábase las tardes mirando el cielo y sonriendo. Hombre feliz de anchos hombros, de cabellos lacios y negros los ojos. Había llegado al pueblo una tarde de abril. Venía de lejos, llego vestido de blanco, lustrosos zapatos y el uniforme bien planchado, con unas maletas medio viejas, que escupían ropa blanca. Se instaló en la casa de la tía Adela que tenía un corredor bien amplio, con paredes azules como de cielo. Al poco rato lo vi salir, todo el pueblo hablaba de él, las madres con hijas casaderas se apuraron a arreglarlas y llevarlas para que las curara de algo que ni padecían.
Siempre trató bien a todos, a los pocos meses dejó de ser la novedad y se volvió más bien alguien cotidiano, las casaderas lo dejaron de buscar, estaba claro que no tenía intenciones de quedarse con alguien de allí. Cómo no había con que pagar, la gente le daba gallinas, verduras, flores, marranos y una vez Don Porfiriano le pago con una vaca, nomás porque le había curado a su hijo y como era el mayor, el heredero, pues Don Porfiriano estaba recontento y por eso le dio una vaca, pero yo creo que llegó un momento donde Miguel hubiera preferido que no le dieran nada, porque entre cuidar enfermos y animales de granja se le iba todo el tiempo y a veces ni descansaba. Había veces que estaba bien dormido y venía alguien a tocarle que ya traía malo al hijo, otras que se le escapaba la vaca que yo creo que se acordaba de donde la habían traído o extrañaba a Don Porfiriano, o yo que sé, pero ahí iba la mentada vaca a meterse al corral de esa casa y el pobre de Miguel iba en pijamas a buscarla, hasta que se cansó y la dejó allí y nomás pasaba a recoger la leche todas las mañanas. Y así se le iba la vida, hasta que un día le llamaron de quien sabe donde y se fue corriendo, dejo un letrero en el cuarto que servia de consultorio y se salió, no volvió como en una semana pero ya no era el mismo, se le habían apagado los ojos y las manos le temblaban, quisimos preguntarle que le pasaba, pero nomás nos miraba con sus ojos grandes que ya no brillaban, y se fue a encerrar a su casa y no salió más que a poner una carta, creo que la mandaba a la capital porque yo soy el que reparte los correos aquí, por eso lo supe, porque le mandaron la respuesta y a las dos semanas ya había nuevo médico en el pueblo.


Bety Broca.

spencer tunick en México...

mas de 18 mil chilangos encueraditos en el zocalo...nuevo record!!!

el relato fotográfico...

El relato fotográfico involucra una operación conjunta del cerebro, del ojo y del corazón. El objetivo de esta operación es representar el contenido de algún hecho que esta en proceso de desenvolverse, y con ello comunicar una impresión.